Contam-se histórias literárias

                            Ontem foi um dia difícil. Talvez não tão difícil assim para os olhos comuns, afinal fora qualificada no exame do mestrado. Mas no olhar dela, aqueles inconfundíveis olhos de crítica, de perfeição e de correto, havia, de fato, presenciado um dia árduo. Explicação? Ela sentia que não  havia dado o melhor de si em todas as etapas que construiu: em uma pequena parte da pesquisa utilizou de adaptações em cima de um questionário pré-existente. Sabia que nesse ponto seria qu estionada. Sim, sabia desde o início. Então, por que ainda assim optou por essa via? Porque existe insegurança, existem prazos, existe solidão. Não são justificativas. Não mesmo. É apenas uma tentativa de se achar nesse momento, de despir-se para si mesma.  Foi vergonhoso ser desmascarada. É essa a palavra. O jeito arrogante da fala do docente a tocou ainda mais a ponto de...

         Cartas. Muito as usei na infância e adolescência. Com as amigas próximas a troca aconteceu aos montes, ainda que morássemos todas na mesma cidade, nos víssemos todos os dias - incluindo os finais de semana - e tratássemos de questões repetidas e já catalogados no nosso rol de assuntos. Com pessoas mais  distantes fisicamente, além das cartas, os cartões postais fizeram seu longo trajeto e morada na parede do quarto durante um bom tempo. Hoje é raro utilizar a ambos. Guardo, no entanto, alguns deles em uma caixa de corda, no local mais gostoso da casa: ao lado da estante de livros.       Os e-mails e telefones facilitaram esse processo de comunicação e deles faço bastante uso, mas uma carta é diferente, uma carta manuscrita e com um envelope volumoso é bem diferente . Tudo que eu queria te dizer, de Martha Medeiros , me fez retomar justamente o valor das cartas, das palavras não ditas que querem ser ditas, do papel, da cane...